Todos somos palomas

Salidas del sombrero

De ese mago borracho

Mago loco

Que nos corta las alas,

Nos da pan

Para que el vuelo exista

Al ras del suelo.

Cuando crezca, habrá certezas.
Y todo será más aburrido aún.

El Universo será un juguete viejo, gris y abandonado.

Cuando sea viejo tendrá las manos duras.
Postrado en una silla ya no querrá jugar.

Andará apenas, doblado por El Cielo
Apoyado en el brazo de alguna fría enana blanca.
Y reíra con risa desdentada recordando
Hasta que algún día de Los Tiempos,
olvide todo y muera.

REFLEXIÓN PROFUNDA

El infinito es un inodoro con la tapa abierta.

A la Lombriz Solitaria hay que hacerla reír.
Así, con viento a favor (y si le gusta el chiste)
abre la boca
y uno puede asomar
una mano
un pie
un pelo.

Finalmente,
si se tiene la fortuna inefable de salir entero,
MUCHO CUIDADO CON LA PRIMER BOCANADA DE AIRE.
Dicen por ahí que las cosas
tienden a retornar a su orden natural…

En ese caso,
no quedará más solución
que la de apelar a un buen purgante
y cerrar el ciclo
(menos elegantemente)
por donde hubiera sido mucho más sano cerrarlo
desde antes del principio.

Tristeza nao tem fim.

SEAMONKEYS

Mirábamos todos los días el frasco.

Esperando una mano. Un pie. Un rasgo antropomorfo.

Todavía miramos.

Recuerdo apenas

El color de algunas notas a la intemperie

Una tarde nublada con hortensias

El olor pesado y dulce de las cosas.

El cielo blanco.

Alguien camina sobre el techo del edificio de enfrente.
Una mosca camina sobre la mesa.

Las manos se me hacen polvo.

Sos el escenario de esta tarde difusa.

15 - Ch'ien

La altura es peligrosa.

Hasta la lluvia sabe.

Y baja

a enmohecer los monumentos

Y a calar los soberbios

corazones voladores.