Todos somos palomas

Salidas del sombrero

De ese mago borracho

Mago loco

Que nos corta las alas,

Nos da pan

Para que el vuelo exista

Al ras del suelo.

Cuando crezca, habrá certezas.
Y todo será más aburrido aún.

El Universo será un juguete viejo, gris y abandonado.

Cuando sea viejo tendrá las manos duras.
Postrado en una silla ya no querrá jugar.

Andará apenas, doblado por El Cielo
Apoyado en el brazo de alguna fría enana blanca.
Y reíra con risa desdentada recordando
Hasta que algún día de Los Tiempos,
olvide todo y muera.